Victor Hugo – Les Contemplations – Livre IV, 16 –Mors – (Texte)
Je vis cette faucheuse. Elle était dans son champ.Elle allait à grands pas moissonnant et fauchant,Noir squelette laissant passer le crépuscule.Dans l'ombre où l'on dirait que tout tremble et recule,L'homme suivait des yeux les lueurs de la faulx.Et les triomphateurs sous les arcs triomphauxTombaient; elle changeait en désert Babylone,Le trône…